Aquela pálida Vestal olha 

do outro lado da encruzilhada.

 O vento é frio, outono,

abril.

E uma jovem jogada, nua,

morta aos pés dos amores 

eleita para o altar das dores 

aos passeios da morte solidão.

Sento-me na sarjeta para orar:

- Deus... Deusa do nada...

 divina só a inspiração.

Minha pele branca e fria, 

um templo.

 

Para ela uma reza:

- Lírio pueril,tremeluz

teus olhos plantam um jardim,

papoulas crescem de tuas pequenas mãos

eu vejo como um sol sem fim

levantares de teu caixão...