Nas cruéis mãos da Musa
Tessituras se formam
como ondas
são as pobres palavras
entre o pensar e o escrever.
.
O lápis singra pela branca página...
Ah! Ulisses,
não há farol que inspire.
Não há paz ou impaciência
nenhum verso com estirpe
para esta má poética.
