Passo os dias da janela 
 ver que caminhas entre meus pensamentos
O que bebemos com alegria nos embriagou com tristeza

a poesia uma música surda

os poemas sem sonhos
palavras aos moucos.

Não ,não é esse azul do cetim
Não, não é essa a névoa rosa
nem o verde que existia nos jardins
é este vermelho
do nosso amor 
que flutua 

num coágulo 

de lembranças.

Dobrando a esquina 

uma velha parca cerzindo o tecido azul de um destino

um velho homem arruma a fita de seda vermelha de seu chapéu 

aguardando defronte a porta. 

Um anjo arruma seu terno negro 

enquanto passam dois ou três realejos  

com a música muda 

de seus últimos desejos.