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Abrem portas da verdadeira vontade
minhas rezas não adoradas.

As minhas palavras não ouvidas como prece 
desvelam o paraíso.

Não há  magia, mentira 
ou cena 
nessa voz de amor
Thelema.

Mas,
minhas palavras orem-se:
-Tergiversa razão 
procure seu lugar
no templo sob a areia do tempo.




  

Aquela pálida Vestal olha 

do outro lado da encruzilhada.

 O vento é frio, outono,

abril.

E uma jovem jogada, nua,

morta aos pés dos amores 

eleita para o altar das dores 

aos passeios da morte solidão.

Sento-me na sarjeta para orar:

- Deus... Deusa do nada...

 divina só a inspiração.

Minha pele branca e fria, 

um templo.

 

Para ela uma reza:

- Lírio pueril,tremeluz

teus olhos plantam um jardim,

papoulas crescem de tuas pequenas mãos

eu vejo como um sol sem fim

levantares de teu caixão...